1975

Sala escura. Não dormi bem. Ontem deram uma batida lá em casa. Enterrei os livros no quintal, mas um descuido foi o suficiente para eu ir parar no quartel do exército em Amaralina: os milicos acharam, dentro de uma caixa de sapatos, “A Acumulação Primitiva do Capital”, escrito por Karl Marx. Ainda bem que já mandei minha mulher e filha pra casa de mamãe, no interior. Passei a madrugada numa jaulinha onde mal cabia um cachorro. Tô todo quebrado. Ainda não me torturaram com pancadas. Os jornais dizem que a tortura não existe, mas eu sei que é mentira. Ouço passos. Alguém chega perto da sala escura onde estou. A maçaneta gira. Acho que entrei em pânico.